Gael

Mejor así,
anciana la silla, un tapete que llora,
una cama que gime, una segunda y tercera planta.

Viene y hace, se va y deshace,
rota la poesía, ejecutada ya la danza.

Uno y dos, uno y dos,
ritmo y compás, métrica estúpida.

Adentro, afuera
¿De donde?
¡No hay donde!

Pasión de limón y sal,
Panamá al costado,
labios de besos de ajenjo,
de miel dorada y dulce,
de vinagre y ardor.

Luces y fantasía quebradas,
-Todos los días es lo mismo- el rezo del subterráneo.

Aquí, hoy...
-Tomar en serio, serlo-

D. Tolosse