Cosmos

Una semana que lleva nombre de cosas dudosas,
soy el antes amado -dijo- ahora abandonado
¿Cómo creer si no soy capaz de abdicar?
¿Cómo saberme yerto, si esta noche convulsioné?

Llevamos sobre sí, un peso in-sopor-table,
somos caretas y mascaras, y a veces actores,
estabamos en una escena rota, lloré la muerte,
la muerte de nadie, la sangre de otros... Volví a llorar.

Llamosé como se llaman los que no envejecen,
anciano de días, ¡Vomita a una vez mis palabras!
se expandió, decía el joven ¡Levitas!
ahora no recuerdo tus palabras, soy una pintura.

Ya no estoy demente, dijo, y dijo ¡Y dijo!
persiguiendo el eco de todas las voces,
malvadas ellas, perversas, enloquecerle perseguían,
que si logrado, que si vencidas, hablando seguían.

Ahora soy como una rueda que no gira
¡Llámame muerto! ¡Bautizame de ajenjo!
La rueda se detuvo, incapaz de avanzar,
como una impaciente lujuría y un cuarzo.

Hagamos de nosotros como se hizo de las aves,
nomadas, y nomadas, quizá mas nomadas,
inalcanzables, elevadas, volvamos al anhelado cielo,
llamemos ruido a nuestro gemido, seamos danza, ¡Seamos sonido!

D. Tolosse